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    “需要戴这个吗？”她指着林昭手里的脑波头环，声音轻得像被风揉皱的纸。

    “可以选择不戴。”林昭蹲下来，让自己的视线与她平齐。

    她想起十二岁那年，自己缩在实验室角落时，导师也是这样蹲下来和她说话的，“但如果你愿意试试，它能把你的心跳变成音乐，让大家都听见。”

    小女孩后退半步，后背贴上冰凉的铁皮墙：“我不需要别人的情绪，我已经习惯了孤独。”

    这句话像根细针，精准扎进林昭记忆里最柔软的地方。

    她想起大学迎新晚会上，自己躲在后台，看同学们唱歌跳舞时的心情；想起某次学术会议上，所有人围坐讨论时，她握着马克笔的手因为紧张而发抖。

    原来有些情绪，跨越年龄与地域，都是相通的。

    “那，我们试试只采集，不播放？”林昭取出备用的平板，调出实时脑波图，手指轻轻滑动屏幕，“你看，这是你的脑电波，像不像被风吹动的麦浪？”

    小女孩的目光终于从仪器上移开，落在跳动的绿色波形上。

    林昭注意到她右手的指甲缝里沾着泥，指根有新鲜的擦伤，应该是刚在外面挖过什么。

    “我叫阿米娜。”小女孩突然说，声音还是轻轻的，但不再像被风吹散的蒲公英，“但我不想让他们知道。”

    林昭的呼吸顿了顿。

    她没有追问，只是将阿米娜的脑波数据导入“共振系统”。

    算法开始运转时，帐篷里的空气仿佛都凝住了，这是他们第一次用真实的、带着疼痛的情绪数据进行调试。

    设备发出轻微的嗡鸣，像是某种低频的心跳。

    当那段频率响起时，先是有个扎羊角辫的女孩抽了抽鼻子：“像我妈妈哄我睡觉的时候哼的歌。”
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