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    他从工装的内袋里，掏出了那支陪伴他多年的，刻着“所以我才要一直看”的旧铅笔。

    “咔”的一声，他面无表情地将铅笔折成两段，扔进了漆黑的井口。

    随后，他盘腿坐下，从工具包里取出一面崭新的小镜子。

    他没有用镜子照向深不见底的井底，而是对准了天空，小心地调整着角度，将清冷的月光，准确地反射到对面斑驳的井壁上。

    光影随着他手腕的微调而晃动，在粗糙的墙面上，慢慢拼出了七个歪歪扭扭的字：

    “别让它变成故事。”

    他像是在对井下的某个存在，又像是在对自己，用几不可闻的声音喃喃道：“你们要的不是记住，是别再讲出来。”

    说完这句话，他仿佛被抽走了全身所有的力气，头一歪，靠着冰冷的井壁，就这么沉沉睡去。

    脸上，竟带着一种孩童般、多年未见的安宁。

    王主任最终还是来到了市档案馆的地下室。

    他手中紧紧握着那张已经显现出两行字的信纸。

    他没有烧毁它，也没有将它公之于众。

    他找来一个密封性最好的金属盒，将信纸小心地放了进去，锁好。

    深夜，他独自一人，在社区花园那棵最老的梧桐树下，挖了一个半米深的坑，将盒子埋了进去。

    他在旁边立了一块小小的木牌，上面写着：“此处无物，请勿挖掘。”

    做完这一切，他像是完成了一项神圣的使命，转身离去。

    当晚，风雨大作，雷电交加。

    一道闪电撕裂夜空，雨水冲刷着松动的泥土，那个刚刚被埋下的金属盒，一角竟被冲刷了出来，在泥泞中露出地面。

    又一道闪电轰然劈下，惨白的光瞬间照亮了盒面。

    在那光滑的金属表面上，赫然浮现出两个从未有人写过的、仿佛从内部烙印出来的字：

    “谢谢。”

    而在千里之外的荒原，沈默熄灭了最后一簇篝火。

    天边已泛起鱼肚白，他背起简单的行囊，没有回头，一步步走入渐渐散去的晨雾中，背影越来越模糊，最终与天地融为一体。

    一阵风掠过大地，卷起灰烬中一片烧焦的纸屑。

    在那残片上，依稀可以辨认出半个被烧黑的问号。

    它像一把断裂的钥匙，在空中翻滚着，无声地坠入旁边深不见底的沟壑。

    　　


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